“Si un árbol cae en un bosque, pero no hay nadie que lo escuche, ¿hace ruido?” 

Antes los árboles tenían sentimientos. Si se acumulaban las semanas sin lluvia, se preocupaban no sólo por ellos, sino por todo el bosque. También se enternecían al ver los tallos verdes de los árboles niños, aunque no fueran sus hijos. La corteza y el tronco de aquellos árboles eran duros, como lo son actualmente, pero en aquel entonces ellos eran suaves por dentro, más allá de la médula, en el fondo, en el alma.  

Durante cientos de años pensaron que vivirían para siempre, pues ninguno de ellos se moría. Juntos eran felices, como quien tiene muchos amigos. Pero cierto día cayó uno haciendo gran estruendo. Todos se sorprendieron, pero no gritaron, porque a diferencia de los humanos, que pueden expulsar a voluntad el aire por las cuerdas vocales, los árboles deben esperar al viento para poder hablar con la voz de sus ramas. 

Muchos de ellos se entristecieron tanto que empezaron a caer también, muertos de consternación, de solidaridad. Sólo quedaron los que fingían sentimientos de empatía, pero que, en realidad, sentían cierto placer de no ser ellos los caídos. Sonreían debajo de sus cortezas, sudaban un poco de resina, quizá por el susto; pero al mismo tiempo sus raíces saboreaban el agua y los nutrientes, que ahora tendrían de sobra. 

La selección natural se quedó así con los peores árboles, con los desalmados. Por eso ahora, cuando alguno de ellos siente que va a morir, busca lleno de frustración que los demás no se enteren; suelta una por una sus raíces, para no hacer ruido, para irse inclinando muy lentamente hasta llegar al suelo; de esta manera, evita darles a los demás ese despreciable gusto de escucharlo caer antes que ellos.